Crítica de Ceci › Suttree

No es un libro que recomendaría leer a ratos sueltos. Su fuerza solo se hace patente si te sumerges con decisión en las aguas procelosas de su errabunda y poética prosa. Se necesita tiempo para asimilar que no hay explicaciones, no hay intención ni propósito. Como la propia vida del protagonista, la escritura discurre sin rumbo determinado destilando poesía e intensidad en cada frase, en cada paso.
Se trata de la narración de una vida pura debido a la ausencia de finalidad u horizonte. Una existencia real cuya intensidad no guarda relación con lo importante o lo trascendente porque no hay significados ni explícitos ni ocultos; se muestra desnuda en su sinsentido y su crudeza casi animal. Una existencia que nos acerca a la verdad.
Creo que no volvería a leer nada parecido: primero, porque creo que es difícil abordar mejor la idea de una vida carente de propósito en sí misma; también, porque la ausencia de “historia”, de peripecia literaria o de idea es difícil de sobrellevar a lo largo de tantas páginas. Y es tan densamente poética (cada frase es un símil, una metáfora, una evocación) que no da tregua: no hay lugar para el entretenimiento o el pasatiempo; se trata, para mal o para bien, única y exclusivamente de literatura.